Wir verlieben uns alle in Orte, an denen wir nie gelebt haben. Fünf junge Koreanerinnen und Koreaner kommen zum Musik- und Tanzstudium nach Österreich, jeder mit seiner eigenen Version dieses Landes im Gepäck. Dann kommen sie an.
Für viele Koreaner existiert Österreich lange, bevor sie je einen Fuß hineingesetzt haben. Es existiert in Mozart, im Neujahrskonzert, in Opernhäusern und Ballsälen, in Salzburg und den Alpen, in Sisi, im Walzer, in The Sound of Music. Ein Österreich, geformt aus Musik, Kino, Tourismus und Vorstellung. Ein Österreich, das echt ist — und vollkommen unecht. Denn das Österreich, das man drei Tage lang besucht, ist nicht das Österreich, in dem man lebt.
Genauso wie K-Dramen eine Vorstellung koreanischer Romantik erzeugen, die sich von der anderen Seite der Welt aus völlig wahr anfühlt — obwohl Koreaner selbst wissen, dass das Leben so nicht funktioniert.
Fünf junge Menschen kommen zum Studium nach Wien. Nach und nach entdecken sie das Österreich hinter dem Bild: das schöne, das schwierige, das komische, das einsame. Das mit den Bergen und Mozart — und das mit den Nachtbussen, den Formularen, den winzigen Wohnungen, dem unangenehmen Schweigen und den Leuten, die keine Ahnung haben, was eine Verbeugung bedeutet.
Die Überraschung ist nicht, dass Österreich anders ist als gedacht. Die Überraschung ist, dass beide Versionen stimmen.
Und während sie Österreich entdecken, beginnt Österreich sie zu entdecken. Die Klischees wirken in beide Richtungen. Für die Österreicher, denen sie begegnen, ist Korea K-Pop, K-Drama, Seoul, makellose Haut, Technologie und Disziplin. Beide Seiten kommen mit Geschichten an. Die Serie beginnt dort, wo diese Geschichten auf wirkliche Menschen treffen.
Anfangs denken sie, das Schwierigste werde die Sprache sein. Ist es nicht. Die eigentlichen Probleme sind unsichtbar. Eine Verbeugung, die in Korea Respekt heißt, heißt in Wien gar nichts. Schweigen kann Höflichkeit sein — oder Wut. Eine direkte Antwort kann Ehrlichkeit sein — oder Unhöflichkeit. Ein Gefallen kann Freundschaft sein — oder eine Verpflichtung. Ein Anruf von zu Hause kann Liebe sein — oder Druck.
Und verliebt zu sein macht alles schlimmer, weil kulturelle Differenz genau dann weh tut, wenn einem jemand wichtig ist. Der eine will Freiheit, die andere will Verbindlichkeit. Der eine hält Raumlassen für Liebe, die andere hört Zurückweisung. Niemand hat unrecht. Und niemand hat ganz recht.
Über sechs Folgen werden aus Fremden Freunde, aus Freunden etwas Näheres, und am Ende steht die Frage, der alle fünf ausgewichen sind: Wer bin ich, wenn niemand sonst entscheiden darf?
Sie kommen getrennt an und werden fast versehentlich Freunde. Dann verlieben sie sich, konkurrieren, enttäuschen einander, beschützen einander und verletzen einander. Eine andere Kultur zu entdecken ist leicht. Einen anderen Menschen zu entdecken ist viel schwerer.
Die Musik hat sie hergebracht, aber sie ist nicht der schöne Hintergrund der Geschichte. Sie ist der Ort, an dem gestritten wird, an dem konkurriert wird, an dem man scheitert und beurteilt wird — und an dem sie das Einzige lernen, was Sprache ihnen nicht beibringen kann: zuhören.
Fünf verschiedene Stimmen werden nicht zu einer Stimme. Sie werden Musik, weil sie verschieden bleiben. Das ist es, was Österreich ihnen beibringt. Und vielleicht das, was sie Österreich beibringen.
Vor mehr als dreißig Jahren hat eine koreanische Musikstudentin in unsere Familie eingeheiratet. Sie ist damit kein Einzelfall. In der koreanischen Gemeinde in Wien gibt es etliche Musikerinnen und Musiker, die geblieben sind und hier Familien gegründet haben — das ist kein Zufall, sondern ein Muster, das seit Jahrzehnten läuft und über das kaum jemand erzählt.
Das Büro von RitzlFilm liegt um die Ecke von der mdw – Universität für Musik und darstellende Kunst Wien, der größten Musikuniversität der Welt, an der rund dreitausend Studierende aus mehr als siebzig Ländern ausgebildet werden. Koreanisch und Chinesisch ist das, was wir draußen auf der Straße hören.
Diese Serie kommt nicht aus einer Marktanalyse. Sie kommt aus dem Fenster.